жизнь муштрует на оптимизм. погляди-ка, еще не вся

выдохлась, поиздержалась, - что-то теплится изнутри.

вроде все уже было: и так, и эдак, и об косяк,

но, как ни приложишь, она поднимается на "два, три..."

и говорит, что ей скучно все это переживать,

потому что, честное слово, написаны все слова,

мало ли - больно-больно, аж брызжет из всех щелей, -

а ты гляди веселей.

да, никто не скажет "хорошая", никто не подставит лоб

под поцелуй, не протянет навстречу обе руки.

это тоже как бы не новость, даже не битва добра со злом, -

все равно побеждает пристань на берегу реки,

а пока меня тащит мимо, и стрелка еще дрожит

(я не хочу умирать, и некуда, незачем быть сильней), -

жизнь моя, милая, горькая, как же я люблю тебя, жизнь,

и твою грубоватую нежность
ко мне.